Esto no existe, por eso lo destruiremos

CASEY

Les salauds, les sans coeur,

les milliardaires centenaires
Ces mercenaires sans merci,

profiteurs de guerre

Et qui même à l’agonie

veulent se couvrir de gloire

Je voudrais trouver ces porcs

pour les couvrir de glaires.

Avec mes viscères, du fond de mon ulcère

Pour mes adversaires, un crachat sincère
__________________________________

Los hijo’e’putas, los son sin-corazón,

los millonarios centenarios

Esos mercenarios sin merced,

que se aprovechan de la guerra

y que quieren cubrirse de gloria

hasta en la agonía.

Quisiera encontrar a esos puercos

para cubrirlos con gargajos

Con mis vísceras, desde el fondo de mi úlcera

para mis adversarios

un escupitajo sincero

___________________________________

CASEY, A la gloire de mon glaire, Libérez la bête, 2010

________________________________

Me estoy escurriendo por la silla,

casi llego a la alcantarilla.

Me recogieron con un cántaro,

me enfriaron, pero no cuajé.
Hice todo por hartar a los amigos,

casi funciona, crecieron los higos

y lo que me encontré

fue un puño de ramas uniéndome al mundo,

cada vez menos densa,

como con la familia que

se esfuerza por quererme aunque huya.

Es la tristeza del mundo,

la que me tiene así,

siento toda la tristeza del mundo,

y la ira, y el hambre

de todos los que viven en la calle,

que se tiran desde un muelle,

porque éste mundo canalla,

de los hombres

no los deja ni comer, ni aprender, ni ser.

Ganas de violencia,

de cortar gargantas,

de escupir gargajos,

de hacer pedazos

a los que, por medios poco dignos,

se inventaron los signos

de los elegidos y los despreciables.

Como en toda buena historia,

si das suficientes detalles,

si el sistema justifica cada pregunta

y cada derrota para que falles,

dirán que el juego es limpio,

y que esa es la realidad de este Olimpo

donde Hades se ha vuelto rey.

No es una cuestión de grados de color,

sino de grupos de poder,

el hambre y el hombre,

el canibalismo no declarado,

el guante blanco enfundado,

el parasitismo justificado,

por los que escriben las leyes

una noche farra, entre putas y coca

pensando que la gente está loca

por odiar a sus nuevos reyes.

Es tiempo de volver a cortar cabezas,

para verlas caer como cerezas,

las democracias son pantomima

un intento de rima

que no pasó de un verso revolucionario

que lograron apaciguar con un teatro,

como quien te dice que sí,

pero nunca cuando.

Todo esto no es más que una ficción,

que necesita nuestra acción,

nuestra convicción,

nuestra visión que aún hace tierra,

que no ha olvidado lo que sí cierra

un círculo de miseria,

y es acabar con esta función

con esta ficción

donde se tiene por misión

aumentar los ceros de un lado y deudas de otro,

Maquina de vapor, Revolución verde,

energía nuclear, internet, pides algo y te muerden.

Nada ha funcionado, todo se lo han quedado

nos lo han robado,

pero lo tomaremos porque fue arrebatado.

Nos escurrimos en la pobreza, la precariedad,

la soledad de un mundo irreal, sin alas

Como el metal nos fundiremos,

como las placas de Tierra,

algún día chocaremos,

nos mezclaremos y explotaremos

como un volcán,

muchos morirán, pero renaceremos,

y quedarán suficientes,

para acabar con los dementes.

Repetimos un patrón,

la Historia nos dice que es la misma canción.

Quizás nos volvamos a equivocar,

pero hay que intentar

hasta que logremos depurar

al animal que yace en nosotros

y sólo entonces podremos decir

que somos inteligentes,

enorgullecernos de nuestros satélites,

de nuestras comunicaciones,

de nuestra arqueología,

y reírnos de la misantropía

como un mal recuerdo

que provoca una risa nerviosa,

de culpa, que se diluirá en los milenios.

O bien, otra especie,

quizá nos aprecie

mientras se maravilla de nuestras creaciones,

mientras se pregunta por qué dejamos

la Tierra éstas condiciones.

 

 

 

_________________________________

 

 

 

 

La cita es parte de la traducción que traduje en el artículo pasado « A la gloria de mi gargajo ».

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