Trente fleurs chinoises

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Du haut de mes trente fleurs,

je m’assois sur le trottoir,

près du caniveau

et je m’en fous.

Du haut de ma robe

et mes basquettes bariolées,

mal assorties,

à ce qu’on dit.

Je suis chinoise,

mais je n’ai plus de pays,

il ne me reste que le passeport

dans ma poche,

à midi,

à la Courneuve,

alors qu’il fait 40°

dans ce four,

on est dehors.

Pour ceux de là-bas,

on dit Paris,

au bout du téléphone,

pour eux, on va bien,

le mensonge passe,

ils ne sont pas ici,

dans le « rêve ».

Ni tort ni raison,

c’est trop tard,

je voulais  vivre en paix;

où que ce soit,

simple,

comme un son qui te plaît,

sample,

je vole au gré du vent,

ample,

mes cheveux aussi,

ma mère les aimait tant;

mon corps,

mon temple;

mon seul bagage.

Je n’ai plus d’âge,

Mais eux,

ceux d’ici,

ils l’ignorent aussi.

Les immigrés sont d’emblée

jamais à l’heure,

me dit-on,

alors je m’assieds,

puisque je suis née en retard,

parait-il,

penser à l’avenir.

De toute façon,

je n’ai pas le choix.

Mais les fleurs ne se coiffent pas,

et tout un tas d’autres cas

que je connais,

qu’ils méconnaissaient,

à ce que je vois.

Ils font de la peine

à ne pas savoir,

mais je ne leur dirai pas aujourd’hui,

pas comme ça.

Fallait demander vers le bas,

sans regarder de haut;

les humbles savent,

les arbres aussi.

J’étais déjà là,

debout,

tronc, branches et feuillage,

racines en l’air,

dans ce foutoir

mais ailleurs,

à écouter les aïeux

avant de partir.

J’ai leurs secrets en moi

et je les tais,

tant pis pour eux,

là, tout de suite,

le silence c’est mon salut.

 

 

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